Эрогенная зона - мозг // Полный ПЫЩ головного мозга // ЛЕТИМ И ТАНЦУЕМ
Автор: Радужная Чучелка
Фандом: SGA
Пейринг/герои: Маккей/Шеппард
Тип: пре-слэш
Дисклеймер: мой только порядок слов в предложениях
"Выбор" ~200 словКак понять, что тебе нужен именно он?
Слушая бесконечный монолог, в котором каждое второе слово нуждается в проверке словарем, просто чтобы понять, о чем все-таки идет речь, поймать себя на непривычном желании улыбнуться и слушать дальше. Не сжимать кулаки, не закатывать глаза, не... Улыбнуться. И все.
Как понять, что ты сделал правильный выбор?
Сжав зубы, чтобы не ругать ни в чем не повинного доктора, ждать, когда зафиксируют ребра и прислушиваться, изнемогая от липкого страха, потому что не слышно привычного ворчания и жалоб на несовершенство Вселенной, в которой столько идиотов, что... Чуть слышно выдохнуть и не морщась проглотить прозрачную пилюлю, - краем сознания удивившись, что такие еще есть, - потому что молчание в этот раз просто молчание. Сложно разговаривать с набитым ртом. Даже таким неугомонным гениям, как он.
Как понять, что ты сделал свой выбор?
Лежа на заправленной кровати, с толстой книгой под боком, поймать себя на мысли о том, что нужно пополнить запасы шоколада и обязательно спросить о значении того, труднопроизносимого слова, а еще проверить его оружие. Так, на всякий случай. И, прикусив губу, прикинуть, нет ли возможности не брать его завтра с собой. И болезненно поморщиться, понимая, что такой возможности нет. И. Понять.
Как понять, что нужен именно ты?
Как понять, что он сделал правильный выбор?
Как понять, что он сделал свой выбор?
Никак. Можно только смотреть, слушать, сжимать зубы и позволить себе верить.
"Трель" ~400 словПервый звоночек Джон пропускает. Но — эй! — а кто бы не пропустил? За калейдоскопом бомб-медуз, волшебных тронов, мини-карты над головой и взглядов различной степени тяжести оранжевый свитер и чуть кривящиеся в неодобрении/усмешке/недоверии губы не кажутся чем-то существенным.
Второй звоночек тоже проходит мимо. И да, вины Джона в этом все еще нет. Когда огромный город оживает по мановению шага/мысли/движения, едкие комментарии идут сильно фоном. А когда этот чудо-город грозит развалиться с минуты на минуту, забрав всех в подводное царство, прислушиваться к тембру недовольного голоса абсолютно/совершенно/определенно некогда.
Третий-четвертый, а так же с пятого по седьмой звонки Джон уже слышит, но не обращает на них внимания. И да, вот здесь самое время попенять/ткнуть носом/вразумить. Только — упс! — некому. С другой стороны, ну не серьезно же все это, правда? Непрерывная болтовня, жалобы на идиотов, патологическое неумение не вляпываться в очередную волшебную фигню: Джону и без колокольчиков есть за чем следить. Прищур синих глаз, характерные жесты, щелканье пальцев и легкий запах тропических фруктов не входят в список важного. Так ведь?
Следующий звонок и не звоночек вовсе, а весьма продолжительная трель: первый аккорд — тихое нижнее ре, последний — громкое верхнее си, ну и что-то там в промежутке. Вот только Джон нотной грамоте не обучен. И — эй! — не стоит кивать на гитару, это же совсем другое, ясно? В общем, Джон слышит звонок только, когда Родни — вечно недовольный брюзжащий параноик и ни разу не герой — спускается в клубящуюся мглу. Тут и младенцу станет понятно, что Джону не до разбора входящих звуков, поэтому паника - от одной только мысли о возможности никогда больше не увидеть/не услышать/не почувствовать рядом - благополучно отправляется куда подальше, к самому сердцу, и замирает там.
Девятый и десятый звоночки Джон и рад бы услышать, но присосавшаяся к шее дрянь совершенно этому не способствует. Джон чувствует боль, чувствует онемение/беспомощность/злость. И если и есть остаточное тепло на плече, да-да, именно там, где прикасался Родни, то, честно, Джону совсем не до того. А кто бы смог иначе?
В конце концов Джон смотрит вслед уходящему Родни, вертится на неудобной кушетке, пристраивает голову, дышит глубоко-глубоко, просто потому что может... И здесь его накрывает. Внезапно, с головой. Перезвон яркий, четкий, нереально громкий. И — эй! — серьезно, неужели больше никто этого не слышит? Вот этой мелодии: «вляпался в Родни, влип, по уши вляпался, по уши Джон».
И, да, звоночки с одиннадцатого по три тысячи семьсот двадцать четвертый Джон не пропускает. Впрочем, Родни тоже.
Фандом: SGA
Пейринг/герои: Маккей/Шеппард
Тип: пре-слэш
Дисклеймер: мой только порядок слов в предложениях
"Выбор" ~200 словКак понять, что тебе нужен именно он?
Слушая бесконечный монолог, в котором каждое второе слово нуждается в проверке словарем, просто чтобы понять, о чем все-таки идет речь, поймать себя на непривычном желании улыбнуться и слушать дальше. Не сжимать кулаки, не закатывать глаза, не... Улыбнуться. И все.
Как понять, что ты сделал правильный выбор?
Сжав зубы, чтобы не ругать ни в чем не повинного доктора, ждать, когда зафиксируют ребра и прислушиваться, изнемогая от липкого страха, потому что не слышно привычного ворчания и жалоб на несовершенство Вселенной, в которой столько идиотов, что... Чуть слышно выдохнуть и не морщась проглотить прозрачную пилюлю, - краем сознания удивившись, что такие еще есть, - потому что молчание в этот раз просто молчание. Сложно разговаривать с набитым ртом. Даже таким неугомонным гениям, как он.
Как понять, что ты сделал свой выбор?
Лежа на заправленной кровати, с толстой книгой под боком, поймать себя на мысли о том, что нужно пополнить запасы шоколада и обязательно спросить о значении того, труднопроизносимого слова, а еще проверить его оружие. Так, на всякий случай. И, прикусив губу, прикинуть, нет ли возможности не брать его завтра с собой. И болезненно поморщиться, понимая, что такой возможности нет. И. Понять.
Как понять, что нужен именно ты?
Как понять, что он сделал правильный выбор?
Как понять, что он сделал свой выбор?
Никак. Можно только смотреть, слушать, сжимать зубы и позволить себе верить.
"Трель" ~400 словПервый звоночек Джон пропускает. Но — эй! — а кто бы не пропустил? За калейдоскопом бомб-медуз, волшебных тронов, мини-карты над головой и взглядов различной степени тяжести оранжевый свитер и чуть кривящиеся в неодобрении/усмешке/недоверии губы не кажутся чем-то существенным.
Второй звоночек тоже проходит мимо. И да, вины Джона в этом все еще нет. Когда огромный город оживает по мановению шага/мысли/движения, едкие комментарии идут сильно фоном. А когда этот чудо-город грозит развалиться с минуты на минуту, забрав всех в подводное царство, прислушиваться к тембру недовольного голоса абсолютно/совершенно/определенно некогда.
Третий-четвертый, а так же с пятого по седьмой звонки Джон уже слышит, но не обращает на них внимания. И да, вот здесь самое время попенять/ткнуть носом/вразумить. Только — упс! — некому. С другой стороны, ну не серьезно же все это, правда? Непрерывная болтовня, жалобы на идиотов, патологическое неумение не вляпываться в очередную волшебную фигню: Джону и без колокольчиков есть за чем следить. Прищур синих глаз, характерные жесты, щелканье пальцев и легкий запах тропических фруктов не входят в список важного. Так ведь?
Следующий звонок и не звоночек вовсе, а весьма продолжительная трель: первый аккорд — тихое нижнее ре, последний — громкое верхнее си, ну и что-то там в промежутке. Вот только Джон нотной грамоте не обучен. И — эй! — не стоит кивать на гитару, это же совсем другое, ясно? В общем, Джон слышит звонок только, когда Родни — вечно недовольный брюзжащий параноик и ни разу не герой — спускается в клубящуюся мглу. Тут и младенцу станет понятно, что Джону не до разбора входящих звуков, поэтому паника - от одной только мысли о возможности никогда больше не увидеть/не услышать/не почувствовать рядом - благополучно отправляется куда подальше, к самому сердцу, и замирает там.
Девятый и десятый звоночки Джон и рад бы услышать, но присосавшаяся к шее дрянь совершенно этому не способствует. Джон чувствует боль, чувствует онемение/беспомощность/злость. И если и есть остаточное тепло на плече, да-да, именно там, где прикасался Родни, то, честно, Джону совсем не до того. А кто бы смог иначе?
В конце концов Джон смотрит вслед уходящему Родни, вертится на неудобной кушетке, пристраивает голову, дышит глубоко-глубоко, просто потому что может... И здесь его накрывает. Внезапно, с головой. Перезвон яркий, четкий, нереально громкий. И — эй! — серьезно, неужели больше никто этого не слышит? Вот этой мелодии: «вляпался в Родни, влип, по уши вляпался, по уши Джон».
И, да, звоночки с одиннадцатого по три тысячи семьсот двадцать четвертый Джон не пропускает. Впрочем, Родни тоже.
@темы: Джон Шеппард, Родни МакКей, МакШеп, Категория: преслэш, Фанфики
-
-
07.09.2012 в 00:32-
-
07.09.2012 в 00:34-
-
08.09.2012 в 19:08-
-
08.09.2012 в 20:54-
-
08.09.2012 в 21:16-
-
08.09.2012 в 21:26-
-
08.09.2012 в 21:35Если интересно - можете и мои почитать-
-
08.09.2012 в 22:18